□陈宏强

    江南的夏是矛盾的。一面是口渴已久的蹒跚步伐，石地板在日光下升起白气，就连那寻常满饮的田塍都布满了细细的裂纹；一面却又盈满了水，一到午后便把蓄积了大半年的雨水一统儿地往下倾，像极了淘气的小男孩，说放哭就一时难以收住。

    午后的乌云跑得很急，约好了时间从四面八方搭乘快车往一块赶，只一会便能在湛蓝的天空织起一角黑布。风和雨如同混入羊群的狼，悄悄躲藏在黑幕后，生怕露出狰狞的面孔。一道道金纹伴随着沉闷的响雷将整块堆积的乌云一下子划裂开来，摇曳着掀开聚拢已久的幕布，直扑那些没带雨具的行人。

    小学高段，父母为了能让上个好点初中，把我送到了离家四五公里外的一所小学。有时放学，父母忙于生意来不及接我，我便经常和几个小伙伴钻草丛、翻桥洞，绕小道回家。起初回家路上最怕的就是这不循规的雷阵雨，往往出校门口还是艳阳高照，到了毫无遮拦的小路突然倾下大雨，使背着书包的我们根本没有招架之力，淋了个落汤鸡。不知谁在前面喊着：“这边不下雨，赶紧跑，赶紧来！”这一声，仿佛战士得了前方将令，大家顾不上挽起裤脚，踩着洼地里的水塘往前跑，赤黄的泥浆不断溅出。这一会，风不再嘶吼，雨也不再着落身上，远去了电闪雷鸣的惧怕，缩短了久望不到的归家路，开始接触到雨水的柔性，忍不住闻一闻这夏日的气息。我们给它取了好听的名字，叫“赶雨”。时间久了，我们观察到，在一座桥的跨度甚至一条细长沟渠的两端，不但大概率雨水密集程度不一，甚至有可能出现两种截然不同的天气，这样便更促成了我们的“赶雨”的决心——“跑过这一侧，那端天就晴了”，一路上时常这样激励自己。

    有一回父母都出差在外，吃完中饭，云层已经层层叠叠堆成各种形态，不时的阵风在篮球场上旋起沙尘，颇有种“山雨欲来风满楼”的态势。家中的奶奶急得团团转，跑了几户人家终于央到一位要接孩子的邻居，给我送来一把簇新的雨伞。谁知迎风一跑，伞骨先是向上翘成一个敞开的倒置蒙古包，继而耷拉着没了雨中傲人的姿态。收起雨伞，草草裹住斜插入书包，急忙加入颇为齐整的“赶雨”队伍。雨大得超出我们预料，浇灭了我们燃起的赶雨火苗，怕湿透了书包，只能找着一处石板桥洞，几个人蜷缩着避雨。顺着桥洞远远望去，一顶黑伞没了主架一样在风中左右晃动， 一浪又一浪的斜雨打在伞上，不断催着前进。伞越来越近，但伞沿压得很低，依然没能看清脸庞，怔怔地在想是用了多大的力气才不让这伞往上蹿。突然一声亲切的呼唤，我才发现是奶奶——两手紧攀着伞架，横挟着一件蓝色雨披。原来路上有邻居看到我冒雨跑在路上便去告诉了她，年过八旬的她一听就急着撑起伞一路小跑过来，雨点早已打湿了她一身富春纺料子的衣服。

    “肚饱带饭，天晴带伞”，从小学到初高中再到上大学离开家乡，只要出门，无论离家远近，老家的这句俗语便成了奶奶对我最日常的叮咛。前几日回去，我看到那把折断伞架的雨伞被奶奶请人修理后依然还在遮风避雨，儿时赶雨的场景恍如昨日再现，可那份还未到家的迷惘与夏日里的悸动或许是被奶奶带走了，因为她终究不希望我被淋着。